Rauque di Roberto Greco

Finalmente è arrivato il mio flacone. Mamma mia! Mamma mia, mamma mia, mamma mia. Non ho mai sentito nulla di simile. Lo indosso da cinque ore e… sono sbalordito. È assurdo. Non so ancora davvero come descriverlo. Vediamo. Si sente come se fosse vivo. Letteralmente. Come se mi fossi bagnato del fluido vitale di un essere alieno, vivo e pulsante, che abita una foresta nebbosa e custodisce al suo interno una cornucopia di organismi, sia carnali che eterei. Micelio, humus, fiori esotici… fate e spiriti. Una creatura selvaggia che irradia un calore svenevole attraverso ogni poro della sua epidermide coriacea, e sputa un respiro liquoroso, dolce e appiccicoso, speziato, quasi come ambra grigia. I terpeni del fieno di pino che riempiono l’aria mentre calca dolcemente foglie cadute e il sottobosco… Che diavolo sta succedendo qui? Mi sto innamorando? Scriverò una recensione adeguata quando riuscirò a elaborarlo. Al momento sono intossicato e affascinato. Che meraviglia. ___ AGGIORNAMENTO DOPO SEI MESI (Maggio 2025) Ci sono profumi che descrivono un luogo, e ci sono profumi che *sono* un luogo—uno che non esiste del tutto, ma che si sente stranamente familiare. Rauque è di quelli. Fin dal primo spruzzo, mi trascina verso qualcosa di denso, dorato e strano: foglia di viola e bergamotto lampeggiano come luce filtrata attraverso un vetro ambra, e poi appare il narciso—umido, meloso, quasi vegetale. Non è bello, ma profondamente bello. C’è tabacco, ma non puzza né di affumicato né di dolce. È più simile all’odore di foglie secche sotto i piedi, riscaldate dal sole, con quel filo animale e polveroso di catrame di pino e cuoio che affiora da sotto. Il cuoio è flessibile, leggermente oleoso, sfiorato da osmanto, e vibra con un’energia strana, quasi selvaggia—come qualcosa che respira lentamente in una stalla buia. L’aldéide (o meglio l’AmbraRome) gli dà profondità senza renderlo pesante. Non si porta come un grande chypre né come un accordo retrò; si muove, cambia, fluttua. C’è molto movimento, ma mai caos. Puzza di forme di vita che conosciamo… e altre che ancora non hanno nome. Ciò che mi colpisce di più è la texture. È come se Sheldrake fosse riuscito a catturare respiro, luce e pelle in una bottiglia. Il profumo non solo evolve—divaga. Lancia piccoli bagliori: una schiuma di sapone fatta con grasso antico e erbe, un lampeggiare di frutta marcia, e poi di nuovo la frescura calma, quasi di carta, del narciso. Ha un ritmo interno che non si preoccupa dell’ora, né di essere maschile o femminile. Semplicemente è. Non uso spesso la parola “capolavoro”. Ma credo che questo lo sia. Non nel senso lucido, da galleria d’arte, ma in quello altro: di un quadro o di una pieza musicale che ti ferma di colpo e ti lascia sbalordito sotto il sole, senza sapere bene cosa è appena successo. Rauque è quel momento. Vive nel suo tempo, e sono felice di poterlo visitare.

Finalmente è arrivato il flacone. Madre mia! Non ho mai sentito nulla di simile. Lo porto da cinque ore e sono stupefatto. È assurdo, non so come descriverlo. Si sente vivo, letteralmente. Come se fossi stato immerso nel fluido vitale di un essere alieno che abita una foresta nebbiosa, con micelio, humus e fiori esotici. Una creatura selvaggia che sprigiona un calore accecante e emana un alito dolce e appiccicoso, speziato, quasi ambra. I terpeni del pino riempiono l’aria mentre calpesta foglie cadute. Che diavolo sta succedendo? Mi sto innamorando? Farò la recensione adeguata quando l’elaborerò. Ora sono intossicato e affascinato. Che meraviglia. ___ AGGIORNAMENTO DOPO SEI MESI (Maggio 2025) Ci sono profumi che descrivono un luogo e altri che *sono* un luogo. Rauque è di quelli. Dal primo spruzzo, mi trascina in qualcosa di denso e dorato: foglia di viola e bergamotto lampeggiano come luce attraverso vetro ambra, poi appare il narciso, umido e meloso. Non è bello, ma profondamente bello. C’è tabacco, ma non affumicato né dolce, bensì come foglie secche sotto i piedi, riscaldate dal sole, con catrame e cuoio che affiorano. Il cuoio è flessibile, oleoso, sfiorato da osmanto, vibrante di energia selvaggia, come qualcosa che respira in una stalla buia. L’assafetida gli dà profondità senza pesantezza. Non è un chypre né un accordo retrò; si muove, cambia, fluttua. C’è movimento, ma senza caos. Puzza di forme di vita note e altre senza nome. Ciò che mi colpisce di più è la texture. È come se Sheldrake avesse intrappolato respiro, luce e pelle in una bottiglia. Il profumo non solo evolve, divaga. Luccichi di schiuma di sapone con grasso antico, frutta passita e poi il fresco calmante del narciso. Ha un ritmo interno, senza preoccuparsi dell’ora o del genere. Semplicemente è. Non uso solitamente “opera maestra”, ma credo che questa lo sia. Non nel senso lucido, ma come una pièce che ti lascia sbalordito sotto il sole. Rauque è quel momento. Vive nel suo tempo e sono felice di poterlo visitare.